"Промокшая радуга"

Снова утро. Кофе стынет Монитор гудит - все так же лихо. Шаг. Еще один - снова тот же шаг. Бумаги здесь как будто плиты. Клавиатура стонет от напряга. Внутри же уставший поперек комок. Офис словно беленький конвертик. И я навеки вклеен в нем. Дышу сквозь щель, Но воздух - тот же вакуум. Ни звона, ни порыва ветра. Итак за часом час. Один денек сменяет день. Вечер. Наконец иду оттуда прочь. Сквозь парк, Что дышит отсыревшей старенькой листвой. А там - она. Или быть может он? Да проще говоря - оно. Большое, рыжее и хмельное. Собака. Вся она - движение. Такая рыжая, большая. Она не бегает, а пляшет. Свой мячик погоняет. Туда, обратно и назад. Бросает, Ловит И бросает вновь. Вот замерла она на миг. Ушами слушает, А ноздри ловят ветер. Глаза - две капли темного нектара. И снова вдруг рывок. Стою в шагах примерно десяти. Смотрю. Рука в кармане теребит ключи. И постепенно все вокруг теплеет. Серый день - А тут весь в рыжих искрах. Она в ответку смотрит на меня. Как будто спрашивает: “Ну? Тоже хочешь?” И я почти смеюсь. Почти. А с неба - капли. Первая попала прямо в лоб. Вторая прямо в мяч. Собака фыркает, Трясет ушами. Но не уходит. Дождь. Внезапный, теплый. Словно слезы радости. Подумаю голову. А там на небе цветное коромысло. Большое прямо через парк. Собака замирает в миг. Глядит наверх, А после снова - за мячом. А я все там же. Я стою. Промокла насквозь. А дождь стекает по лицу. И день светлее стал, Хотя я просто там стояла.