Начало

Теплый вечер. Зной. Птицы перелетают с места на место. Всё никак не могут налюбоваться последними закатами перед полетом. Сидит она. Одна. На руках распускаются яркими бутонами цветы, нежно переливаясь в морской бриз. Эти волны щекотали её всегда. Особенно сейчас. Что может быть лучше тишины приближающихся сумерек и отголосков сегодняшнего дня? Она не замечала. Листья, медленно поднимающиеся вверх и плавно, кружась в своём последнем танце, нервно, будто танцуя с девчонкой, которая всегда тебе нравилась, оседают на пески. Она не слышала. Пробегающие мимо собаки, игриво кусающие друг друга, безумно радующиеся прохладному вечеру после знойной жары, не дающей совершенно никакого покоя и веселья. Она не знала. Не знала всего того, что предначертано ей завтрашним днём, перешагивающим всё быстрее и быстрее темные ступени сияющей ночи. Рядом только волны, бьющиеся об её руки, медленно вздымающие ее грудь, полную надежды и веры в свои силы. Больше ничего и не нужно. Мысли отходят дальше и дальше, за горизонт, за ненужную суматоху и громкие слова. Солнце аккуратно прощается с ней своим последним, уставшим, кроваво-красным лучом за руку, освобождая свое место спокойной, холодной, но дружелюбной луне. Она всегда освещает дорогу даже в самые «темные» дни, всегда указывает путь неловкими тенями и прохладным ветерком. Волны всё ещё не хотят отпускать последние яркие лучи и продолжают отдавать теплом; они ещё не готовы уходить на холодный покой под покровом ночи, они ещё хотят радоваться и общаться с ней. Но время проходит, ей нужно уходить. Волны отплывают, освобождая место для мокрого и такого горячего песка. Пора. Время пришло. След за следом она осматривает свой дом, своё море и родное место. Она готова. Громкие чайки уже не так говорливы, они молчат, как и все. Волны стирают последний отпечаток совершенно нехотя, стараясь все ближе и ближе прикоснуться к ней, последний раз почувствовать её чарующее тепло, но нога выскальзывает из мокрых лап и продолжает свой путь. Свой далёкий, но верный путь.