Часть 1

Дождь начался раньше, чем она закрыла дверь своего дома. Камила стояла посреди кухни и смотрела на родителей так, будто они внезапно стали чужими людьми. Мама говорила о ответственности, об учёбе, о «ты не понимаешь, насколько нам тяжело». Отец молчал. Он смотрел на неё тем взглядом, которого она всегда боялась… разочарованием. — Ты думаешь, мир крутится вокруг тебя? — резко сказала мать. — Нет, — тихо ответила Камила. — Я просто хочу, чтобы вы хоть раз меня выслушали. Она больше не плакала. Усталость съела её слёзы раньше. — Выслушать что? — вмешался отец. — Что ты хочешь всё бросить? Что тебе ничего не подходит? Жизнь так не работает. «А как она работает?» — хотела спросить она. По расписанию? По плану, которому нужно следовать всю жизнь? — Я не хочу быть той, кем вы решили меня сделать, — сказала она громче. — Я хочу сама выбирать, кем буду в будущем. Мать горько усмехнулась. — Тебе семнадцать лет. Эти два слова прозвучали как приговор. Камила почувствовала, как что-то сжимается внутри. Не злость. Не обида. Что-то другое. — Это ничего не меняет! — почти крикнула Камила. — Почему вы не можете хоть немного доверять мне в моей несчастной жизни? Тишина на кухне стала тяжёлой. Молния осветила комнату холодным светом. — Если ты сейчас уйдёшь, — сказал отец, — не думай, что мы побежим за тобой. Она не ответила. Она знала, что они никогда не побегут за ней. Камила взяла куртку. Телефон. Ключи. Её пальцы немного дрожали, но движения были уверенными. — Я просто хочу, чтобы вы поняли, что я — это я, — тихо сказала она. — А не ваша несбывшаяся мечта. Мать что-то сказала ей вслед, но дверь уже закрылась. Воздух снаружи был холодным и влажным. Дождь лился не каплями, а целыми нитями, размывая мир вокруг. Камила шла быстро, без направления. Она не знала, куда идёт. Просто подальше от этого проклятого дома. Её сердце билось неровно. В голове звучали фразы, которые она не успела сказать. «Может, я преувеличиваю?» «Может, они правы?» «Может, мне действительно стоило поступить в медицинский?» Фары машин отражались в лужах. Телефон завибрировал. Её брат. Как она могла забыть единственный луч света в своей жизни? Она остановилась. Посмотрела на экран. Уже начала набирать сообщение. Вибрация прекратилась. Она сделала шаг на дорогу. И в этот самый момент подумала, что всё это глупо. Что завтра вернётся. Она не может оставить его одного. Никогда. Свет стал слишком ярким. Звук — резкий, как рвущийся металл. Время растянулось. Она успела подумать только об одном: «Артём». Удар. Холод. Темнота. Она дышала. Но темнота была ненормальной. Это было не как сон. Во сне падаешь — и просыпаешься. Здесь падение продолжалось. Камила ничего не видела, но чувствовала, что существует. Где-то. Между чем-то. И вдруг её мысли стали яснее, чем когда-либо. Внутренний монолог «Почему я всегда должна быть удобной?» Вопрос вспыхнул, как молния. «Удобная дочь. Удобная ученица. Удобный человек. Чтобы не создавать проблем. Чтобы не разочаровывать. Чтобы не быть “слишком”.» Слишком эмоциональной. Слишком мечтательной. Слишком наивной. Слишком другой. «А если я не хочу быть идеальной? Если я просто хочу быть… живой, как другие дети?» Темнота будто слушала. «Они говорят, что знают, как лучше. Но это моя жизнь. Почему тогда она кажется комнатой без окон?» Она вспомнила детство. Сидит на полу, рисует странные пейзажи, другие миры, небо без границ. И мама говорит: — Это красиво, но несерьёзно. Нужно думать о будущем. Будущее. «А если моё будущее — не то, которое они хотят? Если оно спокойнее? Или глубже? Или… другое?» Что-то сжалось внутри. «Я не убегала. Я просто хотела, чтобы меня услышали.» И впервые она честно призналась себе: «Мне страшно. Не жить — страшно. Жить не своей жизнью — ещё страшнее.»