Часть 1

Ночь тихо крадётся по крышам сырым, В подъездах пахнет чужим кофе и сном. А я между строк ненароком стою, Как лампочка вечно горящая в подъезде одном. Горит и гудит, мешает уснуть, Но выключить некому — я и не лампочка, впрочем. Просто привычка светить, когда всё уже тьма, И надежда, что кто-нибудь всё-таки смотрит.