Часть 28. Полынь

Боль имеет запах мёда и полыни, Тягучая и чёрная, скользит по капле вниз. Поверженный в сердце, я падаю ниц. Я стал ничем. Мне душу вынули. И мысли листьями сухими Взметаются в последний свой полёт. Никто не узнает, никто не придёт... Я топлю себя руками своими. Времени нет. Только лишь чувство Щемящей тоски привычно согреет, Дыру в груди, где сердце тлеет. Убить себя - это тоже искусство... Хватит слов, пустых надежд, молитв, Каких-то глупых обещаний. Дописаны уж строчки завещания, И пустота внутри уж даже не болит. Я стану ветром, голос мой Над городом ночным вдруг пронесётся, Где-то в сером доме вдруг окно зажжется, И в темноте увижу я неясный образ твой. Вспомни обо мне хотя бы раз, когда Я холодом осенним прикоснусь к тебе. Секунда - и в промозглой темноте Лишь с неба проливается вода...