Проспекты

Солнце – точка На мутном стекле небосвода. Осень дрожит, ожидая прихода Зимы. Я – тоже точка На чёрно-линейной карте дорог. Проспекты текут К Балтийскому морю, Перечёркнутые улицами И миллионами строк Моих стихов. Если апрель – то ливни и грозы, Если август – то ливни звёздные. На пыльном асфальте Лап львиных следы, И проносятся мимо мосты и сады, И каменные сферы, Словно каштаны спелые, Бьются о бордюр. Мне бы вечно бежать по проспектам, Вдоль речных рукавов, Где, как встарь, гремят на закате Битвы забытых веков. Мне бы вечно лететь над мостами Во главе разношерстной стаи Сфинксов, грифонов и львов И смеяться в лицо непогоде. Потому что в моих каналах – Застыл необъятный космос, А солнце – Лишь точка на небосводе.