Без названия

Её тело сотрясал плач. Ей всё это тошно, вокруг лишь лицемеры, твари и психопаты. Никому нет дела до таких тонкостей как "искусство". Она одна, даже после смерти её душа не обрела покой. Её последнее тело трескалось и из ран вылетали белые бабочки. Из глотки вырвался крик на весь ад. Никому нет дела до неё, и даже её собственным творениям. Они  призерают своего создателя... Здесь все лишь страдают, ну а что им ещё остаётся. Этим гнилым душам нет места в хорошем месте.. Но тогда что же здесь забыла она? Почему бог отправил её сюда? За картину, на которую попала невинная кровь? Но это не её вина. За что ей это? Но в надо собраться. Ты тут только, чтобы снова страдать и творить, как и при жизни. У тебя есть кисть, холст и мечтательность, которая поглотит тебя полностью. Вставай. И иди дальше рисуй, ты же художник.