***

— Что-то не так, Игорь? Ты сам не свой. — Да так... Думаю... — О чем? — О твоей смерти, Юля. Мужчина с трудом вздохнул: — Я знаю, что я виноват и... Прости-прости... Это все так сложно и... И... Тяжело и... — Игорь... — женщина взяла аккуратно руки возлюбленного — Ты же знаешь, что я - это не я сейчас. Но послушай, хорошо? Игорь медленно поднял голову. Брови-молнии сведены к переносице. — Я никогда не считала что ты виноват во всем этом. И уж тем более никогда, слышишь? НИКОГДА не попрошу тебя калечить себя, особенно просить тебя убить убийцу. Ведь, если убить убийцу... У Игоря дрогнули уголки губ. Юля аккуратно улыбнулась — Прошу тебя, не вини себя в этом. Что случилось, то и случилось. Прошлое никак не изменишь. А вот свой сон - да. Гром усмехнулся. И поцеловал осторожно пальцы Пчелкиной. — Ты права. Спасибо тебе. Спасибо за все. Юля успевает лишь улыбнуться. Разум Грома переносится с тёплого солнечного летнего дня на холодное осеннее петербургское утро.