***

Спускаясь к застоявшейся реке, Что скоро вновь затянется кувшинкой. Деревья материнского крыла Вновь листья-косы умывают. И плачут…Горестно шумя— Не утешима их тревога. Им не забыть того месива Что нам сулила вражья нива. Тот страшный Рок Судьбы И запах крови до сих пор Хранит в себе сия земля. О Беларусь! Ведь каждый третий Погиб за Родину свою… Богатство чужеродных стран Нам не заменит нашу волю. У всех нас в сердце есть слова Про нашу искреннюю долю!