Чувства ведьмака.

От чего так сильно болит, жжёт и разрывается на мелкие куски моё побитое временем сердце? Неужели, смысл жизни помимо ведьмачьего цеха, вечные мучения и одиночество? Чем я заслужил это, чем? Разве я сам выбирал своё русло? Нет, у меня не было выбора… Сражайся или умри. Зарабатывай или умри. Живи или умри. Это же не имеет смысла… Вся моя жизнь, не имеет смысла. Машина, которая без единой эмоции должна выполнять грязную работу за несколько крон. По уши в дерьме, я буду продолжать выслеживать чудовище, даже не понимая, или не желая понимать, что настоящее чудовище — это человек. Никогда не повешу мечи на полку, никогда не сойду с Большака. Ведь я даже не знаю, как жить без меча. Не знаю, как жить в полном спокойствии. Без политических вмешательств, бестий, постоянной угрозы для жизни. Я не знаю, что значит «жить», а не «существовать». Не имею права на слёзы. А если и имел бы, всё равно бы не намочил глаза. Ведь я мутант, лишённый чувств. Выжали как лимон, без шанса на, что-то искреннее и настоящее. А может, это и был миф. Может, я умел чувствовать по-настоящему. Но увы, говорит мне об этом разбитое сердце. Никогда не обращал внимания на брань в свою сторону. Никогда. Так думал я опять же, пока сердце бережно хранило каждое гнилое словечко в закромах души. Я всегда был за нейтралитет. Хотя часто сходил со своего же правила про Меньшее и Большее Зло. Иногда не брал и монеты с человека, понимая, в какой он ситуации. Помогал людям просто так. А за что? За ненависть к себе взамен? Может, я тоже хотел быть как они, и жить самой обычной жизнью? Но судьба распорядилась не в мою пользу. Иду прочь. Не знаю куда, цели не вижу. Сердце всё ещё ужасно стонет, от всего, что было. Я должен был давно смириться, что не такой, как другие, не такой чёрствый как остальные ведьмаки. Я слабее других, это меня и погубит. Ведь надо мной всё ещё правит сердце.