Пролог

Буря приближалась. Холодный дождь, будто состоящий из острых осколков льда, со свистом обрушивался на него. Капли больно били по лицу, превращаясь в мелкий град. Он двигался уворачиваясь от ветра и дождя, которые пронизывали окружающее пространство, как молнии. Он как клинок разрезал воздух, чтобы успеть вперед. Он — один из самых быстрых Хантеров, но даже его скорость не могла заглушить мысли, роившиеся в голове. Что, если он не успеет? Страх был непривычным чувством. Но он был здесь, холодный и липкий, сковывающий горло. Он боялся. Боялся, что, добравшись до эпицентра этой ужасной бури, вместо света увидит только черноту. Боялся, что не успеет сохранить то, что стало для него важным...

***

Он проснулся в холодном поту. Сон быстро исчезал из памяти, оставляя лишь обрывки образов. Взъерошив розовые волосы, он встал с кровати. Абсолютно голый, он подошёл к панорамному окну. Снаружи город всё ещё спал, утопая в рассветном свете. Его взгляд блуждал по крышам, улицам и огням, но мысли однако оставаясь там, в этом неясном сновидении. Каждый раз после этого сна его охватывали тревога и одиночество. Он пытался вспомнить детали, но всё расплывалось, ускользало, как вода сквозь пальцы. Единственное, что оставалось в памяти — глаза. Глаза, полные черноты. Они смотрели на него с жаждой уничтожения, ненавистью. Эти глаза обещали конец всему живому. И откуда это чувство будто ему уже не успеть и эти глаза уже невозможно остановить? Хотя, впрочем, это лишь сон, нет смысла забивать себе этим голову — подумал розоволосый и хмыкнул. Однако странное, гнетущее ощущение не покидало. Было только 7 утра и ранний подъем сегодня был некстати. Он еще немного постоял у панорамного окна оценивая утренний вид на город, затем развернулся и пошел в сторону кровати. Тем временем на другом конце города, кто-то другой, уже сражался с тьмой.