Часть 1

Твои волосы цвета темной парчи, а глаза блестят медом, калиной и яблоком. По богатой султанше рать сложила мечи, поют в саду на могиле пестрые зяблики. По султанше плакали дети малые, били набат неустанные колокола. Свечи в храме воском на доски капали, — ты под них темные розы крестом клала. Зависть брала при виде молочной кожи? — своя ведь была немного темнее мёда. Над больной ворожила, сидя на мягком ложе, возжелала избавить — её ли, себя ли — от гнёта. Украшения звонкие почившей всё примеряла, гляделась в зеркало темное от веков. В рукавах длинных прятала пузырек от яда, — султан это видел, просто молчал давно. Ты рукой тонкокостной рисуешь в воздухе знаки, руны, разводы краснее становятся на стекле. По ней статная рать сложила мечи, — что же сложит опальный султан по тебе?