Часть 1

      Он лежал на холодной земле и смотрел наверх. В небо. Солнце неожиданно не резало глаза, а, кажется, светило мягко и тепло, обволакивая. Словно желало облегчить его последние минуты в этом мире.        Боли не было. Или он просто не обращал на неё внимание. Привык. Сильнейший не должен обращать внимание на такие пустяки, ведь на его плечах лежит забота о магическом мире.       Никто не мог доставить ему боль. Физическую уж точно. А душа его разбилась уже давно.        Уже давно его сердце разбилось на тысячи хрустальных осколков, рассыпалось в пепел, развеявшийся по ветру.        Уже давно он чувствовал горечь на языке, словно обладал даром поглощения проклятий.        Уже давно ему не снилось ничего, кроме того переулка.        Уже давно он не жил, а существовал.        Уже давно он смирился со смертью.        Забавно, ОН ведь умер в этот же день. Вернее Сатору убил его. Кому ещё могли это доверить, кроме него. Он ведь сильнейший.       Сильнейший, который не заметил, как его любимый внутренне погибает и запутывается в своих кошмарах.        Сильнейший, который теперь просыпался в беззвучном крике каждую ночь.       Сильнейший, который обходил переулок с коричневым пятном на кирпичах.       Сильнейший, который всё также улыбался и строил из себя беззаботного раздолбая, по ночам сдерживая рыдания.       Сильнейший, который убил своего самого любимого человека. 24 декабря. Год назад. А сейчас лежит без нижней половины тела и смотрит на солнце, которое не режет глаза.        И сейчас ему плевать на судьбы мира. Он воспитал новое поколение шаманов. Он выполнял свой долг до конца. Его совесть чиста. Он не знает, что будет дальше с магическим миром. Он лишь знает, что будет с ним.        Тело станет чужим, веки нальются свинцом. Он закроет глаза с последними лучами солнца. А открыв вновь, почувствует на своей целой талии родные руки.       И услышит любимый голос.