Без ответа

Ты касаешься её холодного лица, дрожащими руками берёшь её за щёки и смотришь в её стеклянные, блёклые глаза. Её губы, испачканые засохшей кровью, не двигаются, лишь безмолвно приоткрыты. — Аня, Аня! Просыпайся, Аня-я! – твой голос дрожит, пока ты трясёшь её, искренне не желая соглашаться с тем, что она не отреагирует. Но единственное, что ты получаешь в ответ, — это стекающую на подбородок кровь, которая успела собраться у неё во рту. Твои глаза расширяются от ужаса неверия, и ты не в состоянии заставить себя перестать смотреть на неё. — Нет, Аня… Н-ну нет же… Твоё собственное зрение размывается, когда ты вытираешь потемневшую кровь своим рукавом и закрываешь Ане веки, после прижав её к груди в тревожном объятии. По щекам начинают течь слёзы, падая и впитываясь в ткань её формы тёмными пятнами. Она не реагирует на это, застыв в твоих руках, точно тряпичная кукла – печальная и хрупкая. И ты всё ещё плачешь, прижимая её к себе, даже когда слышишь чьи-то шаги за спиной.