...

Я открываю дверь, словно окно, Впуская ветер в тёплый дом, как гостя. Он холоден и юн, порой несносен. Его душе всего семнадцать вёсен, И потому смеётся надо мной.   И потому смеётся и острит, А после обжигает зимней стужей. И под окном несчастной тенью кружит... А я твержу привычное "не нужен" И горькое "семнадцать - тридцать три".   Мой ветер возвращается и ждёт, И вновь зовёт идти за песней скрипки. А мне б не утонуть в его улыбке. И новую броню попробуй вытки, Когда он весь - иллюзий сладких мед.   Когда он весь - уверенность и боль, Отчаянье с надеждой вперемешку, Душой ребенок, а словами - грешник. Самой судьбою посланный в насмешку: "Как ты просила - на тебе любовь".   Как я просила?! Не ждала того, Что вышло... тупики... крутые склоны... Какой он взрослый! И какой ребёнок. И поезд ломкой линией зелёной Меня везёт всё дальше от него.