Иван Сорвиголова

Под тёмным небом, пылающим огнями самолётов, в гниющем окопе, сидели мужчины в форме. Будто механические игрушки, они синхронно подрагивали от гула разрывающихся снарядов. На лицах их виднелась безысходность. Позади, в укреплённом помещении, стоял командующий. Дрожащими усами он дважды закричал: «На штурм!». Словно мыши, выжидающие затишья в погребе, они искали момент, когда прекратится свинцовый дождь. Однако он не стихал.