хуже

не рыба, не мясо, не насекомое максимум — человекоподобное. голос внутри чётче гула снаружи, только когда твердит настойчиво, что ты хуже. музыка чистая мажется в грязный шум, никакие слова не приносят радости. где та часть тебя, что про яркую душу, ум, не про хронику боли и вечной слабости? то, что раньше казалось последней истиной, переходит в правило, вдруг — в ерунду. жизнь из классики — в беллетристику, со дна лодки к морскому дну. вроде хочешь сказать — да слова застревают в горле, звуки на языке горько вяжутся в серый бред. глаза блеклые, тусклые: будто стёрли, и ни смысла, ни искр в них явно нет. да, наверное, люди — творения божьи, только ты среди них — просто тварь: не плохой, не хороший, пожалуй, тоже, но в их венах — кровь, а в твоих — киноварь. оттого глаза шире, а мысли — уже, пока внутри чертится, что ты всё ещё хуже.