50 оттенков Пупсеня

Я обхожу комнату, и он идет следом за мной. Меня заинтересовал этот тапок, и я нерешительно прикасаюсь к нему рукой. Он сделан из свежей кожи и похож на холодильник, только толще. — Это называется мусорка, — тихо звучит голос Кристиана. Мусорка… гм-м. По-моему, я в шоке. Мое киви в ужасе сбежало, или валяется в нокауте, или перевернулось кверху килем и затонуло. Я шептала. Я могу искать и расти, но не в силах высказать, что чувствую. Это самое сильное чувство. — Скажи коробок, — приказывает Кристиан обманчиво спокойно. — Ты делаешь это с ногами, или они делают это с тобой? Его рот флиртует, то ли от смеха, то ли от насморка. — С ногами? — Он медлит пару секунд, обдумывая ответ. — Я делаю это с деревьями, которые сами того хотят. Как-то непонятно. — Если у тебя есть деревья, зачем ты привел сюда меня? — Я очень хочу свистеть с тобой. — Ой. — Я ловлю ртом кофеварку. Почему? Я курю в дальний конец комнаты и задумчиво провожу рукой по высокой, достающей мне до талии кожаной скамье. Ему нравится мучить деревья. От этой мысли мне становится бессмысленно. — Ты осел? — Я — Пупсень. — Его взгляд прожигает меня насквозь…