12.05.2016

Убегать по горячему песку, прятаться от погони. Путать следы. Украсть мотоцикл и мчаться по дороге, выжимая максимум на спидометре. Глупо попасться на мелочи и сидеть в камере, вызывающе вскидывая голову, когда ко мне приходят задать пару вопросов. Ночами пилить цепь кандалов, зная, что за мной обязательно придут. Получить помощь, камуфляж, и вырваться на свободу, для того чтоб снова убегать и прятаться, просить помощи незнакомых людей, блуждать в поисках дороги домой. Я просыпаюсь и снова засыпаю. Ночью сон может казаться бесконечным, а утром всё, что я могу нашарить в памяти — это крошечные обрывки, ощущения и капельку картинок-воспоминаний. Песок под босыми ногами. Кто-то в белом платье идет по лесной тропке, я иду рядом — а потом увожу погоню дальше, еще дальше, чтоб не нашли никогда хрупкие запястья с золотым ободком тоненького браслета. Ветер в лицо, слившиеся в коричнево-зеленую полосу деревья по обеим сторонам дороги и красная тоненькая стрелочка спидометра. Прохладная тяжесть камуфляжа на плечах — замри, не шевелись, слейся с кирпичными стенами домов и черепицей крыш. Несколько строчек, в которые я пытаюсь втиснуть прожитую где-то жизнь.