Вечерами

На меня не глядишь, вздыхаешь: «Я беспомощный, я никчемный, никогда не могу разобраться с этим ворохом важных дел». И в осанке твоей проступает беззащитная обреченность и готовность из чувства долга быть не тем, кем бы ты хотел. Ты родившийся всем на радость, возраставший в любви и ласке, выпрямляясь, лицо подставляешь раскаленному ветру войны, и уже перед сном читаешь ты отнюдь не стихи и сказки… Но когда-то я тоже думал, что такие, как ты, не нужны: избалованные, о горе и страданьях людских не знают, лепестки цветов устилают их сияющие пути, и на них изливается роскошь, и судьба у них золотая… А теперь от тоски и боли я хотел бы тебя спасти.