писатель — не художник

что забыл писатель в делах художников? трясущиеся руки дико мешают кисть держать, они и не перестанут, сука, дрожать, особенно когда понимаешь,  что нихуя к этому не готов. что забыл писатель в делах художников? только материалы притащился тратить и портить, а ведь можно было за что-нибудь полезнее заплатить, например, за кофе  настоящему покорителю холстов. что забыл тут, нахуй, писатель? в шею гоните его! не нужны нам такие, пусть дальше бумагу марает в своем Нижнем Тагиле, или Питере, похуй, неважно, что там, что там — мразь. твою мать, а писатель же я, и какая же мерзость, какая жалость, я чувствую некрепкую свою в этом деле ось, и гоню себя сам в шею я, и стыдно, блять, мне за себя. тут художников дохуя, они пока терпят игры мои, потом обозлятся, скажут — «вон иди, не нужны нам такие, которые не могут нормально идти по пути, который не твой даже,  короче, свали». да съебусь я, и буду в голове лишь только себе красочные картинки, яркие такие, рисовать, а физически их будет другой кто-нибудь изображать, настоящий художник, которых хороших — вон еще сколько.