творчество

каждый здесь теперь ждет погони. травой жухлой газон прежде яркий зарос, мое творчество бьется в агонии. умрет ли? другой вопрос. другие уже и творить перестали — кто сразу подумал, что будут искать, иные же сами просто устали, и не решились такую ношу таскать. кому-то совсем некомфортно стало на сайтах, в каналах, во злых соцсетях. а кто-то решил, что ему не пристало творить там, где все хотят хлеб отнять. а творец жив, покуда живут его строки, быть может, мазки на картинах, стихи, а может быть, звуки гитары, щелчки, когда пальцы слетают со струн; мы все не тихи. и многоголосье таких не утихнет, и были такие во все времена. бросать можно, конечно, коли пыл весь остынет, но голос останется в нем навсегда. есть громкие, звонкие, на весь мир знаменитые, а есть те, кого знали шесть человек, но и те, и другие — по-своему не забытые, хоть кем-то, пожалуй, пусть и не навек. когда-нибудь все голоса стихнут, станет ужасно неловко. то обозначит, что нет больше людей на земле. а пока громко, громко, громко! и мы ходим в свете и слушаем их, не остаемся в невежества мгле. агония — необязательно смерть, разумеется, лопату я в руки рано беру. Писатель пока спит, когда-нибудь очухается, отогреется, тогда снова сяду — и на новые мысли людей наведу. кому-то ведь нужно читать, что пишу я? кому-то нужны вот эти вот строчки? посвятить их кому-то, кстати бы, должно. кому? да всем вам, кто читает и смотрит, ну вот, пожалуй, и точка.