Я устала в плену идеала

Я уже устала в себя не верить, Я уже устала себя не любить. И так хочется уже просто расслабиться, И просто быть... И устала жечь раз за разом себя рамками Привращая идеалы в путы, тиски, Устала…устала! Но раз за разом — Пучина зовёт меня сладким дном. И правдой в вине я утопаю, легко, Словно сирены толкают в объятья свои, Сведеных с пути и ума моряков. И вот, их, несчастных, ведут эти крики. Ведет боль идеала, что отдается гулко в весок И время и мысли — все в них обращается В сыпкий, противный пепел-песок. И нитки их душ вдруг изволят терятся. Для мира сего, пространства и времени И невидно в тех далях маяка родного ни доли, Ни даже маленькой, жалкой, но столь нужной частицы, Что даже ушедших из жизни воскреснуть зовёт. Их души устали, утратили самость в стремлениях своих, Устали они в этом пути, бедолаги. Поверьте, я знаю о чем говорю — Я с ними бреду по этой дороге.