1

Я – огонь. Знаете, странно было бы себя ассоциировать со стихией, когда понятия не имеешь, что ты сам представляешь. Но вот я подумала.. огонь.. он ведь всепоглощающий. Разрушающий. Дарующий тепло. Дарующий ожоги. Он горит невероятно ярко, долго! А иногда затухает, не успев разыграться должным образом. И я есть огонь. Вот эти вот ваши экстраверты, интроверты.. вот это всё прошлый век. Даёшь обозначения типов личности как стихии! Да, я огонь. Это очень точно подходит мне. В иные момент я спокойный очаг: горю себе и горю без лишних слов. А иногда я разъярённая искра, брошенная в бензиновую лужу. Вспыхиваю, обжигая окружающих, но потухаю столь быстро, что никто и не запоминает меня. Порой что-то извне заставляет меня сбавлять мощь пламени. Сырые дрова и ветви – люди, окружающие меня. Некоторые попросту не любят яркое пламя, и, знаете, я понимаю их. Пламя обманчиво. Вот ты держишь руку рядом, и тебе тепло, приятно. И ты доверяешь этим оранжевым лентам. Подносишь пальцы ближе, ближе.. и вдруг всё твоё тело объято огнём: неистовым, жарким, испепеляющим. Ты сгорел дотла, а я, пуская мелкие искры, иду дальше, на поиск новых жертв.. Но что-то я чересчур расписываю обыденное. Кому-то просто по нраву больше дождь, тишина, лёгкий холод, туман и сумерки, нежели громкий треск сухих ветвей, радостные всполохи огня и искры, поднимающиеся ввысь. Кому-то вместо этого кострища по душе более маленький огонёк свечи у окошка. Я есть огонь, костёр, пожар, сметающий на своём пути всё. Но как только огонь видит мокрую лозу, защищающую от неумолимого контакта, пламя стихает. Ибо знает, что не всем по нраву рыжие всполохи вблизи. Огонь порой так быстро потухает, замечали? И в кучке пепла от костра порой уж и не разжечь прежнее пламя. Так бывает. Просто в этой жизни есть что-то, что неспособно поддерживать пламя так долго, как могло бы. А если такая вещь есть, то никто не вправе забирать у тебя источник твоего огня. Огонь греет, и я тоже люблю это делать. Порой не нужно, чтобы шёлк костра касался тебя, чтобы стало легче. Хватает лишь осознания, что костёр есть. Вот он, горит. И тебя ждут. Ты только сядь рядом и руки к огню протяни, я не буду обжигать, обещаю. Страшное самое, когда костёр выходит из-под контроля. В гневе я страшна – сущая катастрофа. Пламя в глазах, в руках, повсюду. Я сожгу и не подумаю жалеть. Хотя.. это я буду делать после. Посему рядом со мной, с бушующей искрой, должны быть люди – ручьи – что смогут успокоить. После воды, что падает на угли, остаётся лишь едва слышное шипение и дымок, тонкой струёй поднимающийся ввысь. Я есть огонь. А кто есть вы?