Часть 1

Субличности все знают, субличности все видят, субличности всё похуй, мой друг, она мертва. Субличности страдают, субличность одинока, но в этом правда жизни, мой друг, она мертва. Пройди по старым письмам в себе самом себе же… Субличности всё помнят — но только вот зачем? А ты, где ты, бродяга, ведь ты сейчас живешь же, субличность не живет ей… лишь до своих проблем. Тогда какой тут смысл гудеть о невозможном, о невозможных шансах, для тех, что, друг, мертвы. Так может ну их в жопу с опытом застратым, они мертвы, но ты же живой и есть здесь ты. Тебе открыты двери, так не сгори напрасно под грузом одиноких страданий в никуда. Они мертвы, а ты друг, чего ты точно хочешь. Ты хочешь чтобы с ними была одна судьба? Они просрали случай, они не знали правды, ты знаешь и по задней, эй, друг, ты что дебил? Зачем тебе страданья, ведь на гниющих замках судеб, ушедших в небыль, растёт одна лишь пыль. Они ушли в забвенье, хотя не все быть может, но что тебе в их славе, в их чувствах и мечтах? Зачем тебе их слезы, их горести и боль их. Быть может лучше будет свой грудью встретить страх? Боится смерти тело, боится смерти разум, тебе чего бояться, коль если ты душа? И если ты живой, друг, ты не смотри, а делай, ты делай и не бойся, ведь эта жизнь — твой шанс.