Часть 1

Когда закончилась борьба и проросли поля сражений травой зелёной, юной, свежей, кровь в землю глубоко ушла. Она ушла, чтоб возвратиться, питая, согревая лозы. Ею спелые гроздья налиты — сладко-пьяное будет вино! Когда оплакана, воспета святая жертва победивших, и, возведённый на руинах, так прочен и прекрасен мир. Тогда мы начинаем слышать. Голоса — в неумолчном прибое. Побеждённых мечты видим в белых и первых цветах. И знаем — будь победа с ними, вокруг не стало бы светлее, не лучше было бы, не краше. Но разделённое — болит, и, заклеймив или отвергнув, не уничтожим, не сотрём их и не избавимся вовек. До той поры, когда и нас не станет — они, тихи, печальны, будут с нами. Другие, изгнанные — мы.