Часть 1

Я не молил случайность, эту слепую ткачиху бытия, сплетать из своих нитей нечто подобное мне. Я не просил её, эту безумную художницу, рисовать моё существование на холсте вселенной красками боли и страдания. И всё же я здесь — рождённый с изъяном, с трещиной в самой своей сути, обречённый тащить эту ношу до самого конца, пока тьма не поглотит меня без остатка. Зачем этот мир? Зачем он существует в таком обличье — этом чудовищном карнавале страданий, где каждое живое существо становится жертвой своей собственной природы? Зачем случайности, этим бессмысленным силам, объединились, чтобы породить нечто столь хрупкое, столь уязвимое, столь обречённое? Если бы я мог крикнуть в лицо самой вселенной: «Зачем? Зачем ты создала меня, чтобы я страдал? Зачем ты дала мне жизнь, если всё, что я вижу, — это бесконечная цепь боли и бессмысленности?» Но ответа нет. Только тишина. Только пустота. И тогда я думаю: уж лучше бы ничего не было. Ничего. Ни этого мира, ни этих страданий, ни этого бесконечного вопроса «зачем?». Лучше бы тьма оставалась тьмой, а хаос — хаосом.