Старая кладовая

Хлопот хватало: нужно было вымыть террасу, приготовить гостевые комнаты, разобрать сени от хлама. В senях я отыскала свой старый велосипед и чемодан с мольбертами — маленькие радости прошлого. Но среди всякого хлама обнаружился и ящик с бабушкиными кухонными принадлежностями. Верхом лежали столовые ножи разного размера, едва завернутые в пожелтевшую бумагу. Казалось, они были забыты здесь специально, чтобы не попадаться на глаза. Почему? Когда я сдула с них пыль, меня передёрнуло: заржавевшее, тусклое железо всё равно отражало дневной свет, образуя зловещие бликовые полосы. Мне померещилось, что один из ножей дёрнулся, хотя руки его не трогали. Сердце ухнуло в пятки. «Саяка, успокойся, это всего лишь старый нож», — повторяла я, поспешно отводя взгляд. Пока я металась по закуткам дома, у меня снова и снова возникал образ лезвия, скользящего по моей руке много лет назад. Запах крови и хлогекседина, крик мамы, а потом странная дрожь. Словно нож был не просто холодной железкой, а чем-то живым.