Мне больно.....

Ты задыхаешься. Воздух рвёт твою грудь, как нож, каждый вдох будто вытаскивает из тебя жизнь. Вокруг свет, слишком яркий, слишком белый. Он режет глаза, прожигает до самой глубины черепа. Всё дрожит. Мир будто трещит по швам, но это ты. Это твоё тело отказывается подчиняться, ломается, рушится. И потом боль. Она накатывает, как волна. Жгучая, ломающая. Кажется, будто тысячи тупых ножей раздирают твою плоть изнутри. Ты кричишь или тебе только кажется, что ты кричишь? Ты не знаешь. Всё сливается: боль, свет, голоса. "Он жив. Подключайте." Чужие слова. Голоса. Но они не для тебя. Они над тобой. Они звучат, как эхо, далёкое и равнодушное. Ты ничего не контролируешь. Ты просто лежишь, распятый между жизнью и смертью, пока твоё тело трясётся от боли. Ты пытаешься ухватиться за реальность. Твои пальцы сжимаются, но под ними только холод. Холод стали. Холод жизни, которая больше не твоя. Ты помнишь. Яркие вспышки воспоминаний бьют тебя, как молнии. Ты видишь его лицо. Оно было таким знакомым, таким родным. Ты верил ему. Ты доверял ему. Но в его глазах холод. В его руках - решимость. И ты понимаешь: он предал. Это он стоял над тобой с оружием. Это он разорвал твою жизнь. Ты падаешь. Твои колени ломаются о землю, но ты не чувствуешь этого. Только боль. Она была тогда, она здесь сейчас. Она всегда с тобой. Ты помнишь, как он поднял руку. Помнишь, как его губы шевельнулись, но ты уже не слышал слов. Вспышка. Зелёный свет. И конец. Но почему ты снова здесь? Твои глаза открываются, и ты снова видишь этот чёртов потолок. Холодный. Белый. Ты слышишь стук своего сердца. Тяжёлый, неровный. Ты жив. Они говорят тебе это. Ты должен радоваться. Но ты не можешь. Что-то не так. Ты чувствуешь это нутром. Всё вокруг кажется знакомым, слишком знакомым. Этот запах антисептика, эти голоса, этот взгляд врача, который тебе не улыбается, но говорит, что всё будет хорошо. Ты уже это видел. Ты это уже переживал. Ты пытаешься вспомнить, но каждый раз, когда ты близок к ответу, он ускользает. Ты как в вязкой темноте, из которой нельзя выбраться. И потом всё повторяется. Боль. Мир. Чужие руки. Снова. Ты пытаешься кричать, но твоё тело тебя не слушает. Оно отказывается подчиняться. Ты не можешь бежать. Ты не можешь драться. Всё, что остаётся, ждать. это Ты сходишь с ума. Циклы повторяются снова и снова. Каждый раз ты думаешь, что это конец. Каждый раз ты надеешься, что это прекратится. Но этого не происходит. Ты умираешь. Просыпаешься. Живёшь. Умираешь. Просыпаешься. Твоё сознание ломается. Сначала ты просто кричишь. Потом начинаешь смеяться. Ты улыбаешься, когда боль накрывает тебя. Ты бормочешь что-то себе под нос, глядя в потолок, будто он может дать тебе ответ. "Почему?!" - кричишь ты в пустоту. Но ответа нет. Ты больше не человек. Ты ошибка. Ошибка, которая повторяется снова и сно ва. Боль и страх стали твоими единственными спутниками.