Не высокие дома

Не люблю высокие дома, Лучше те, что б были ниже. До второго этажа, И не высоко, так, что видно крыши. И чтобы был у них чердак, Где водятся птицы, забираясь через щели, хитря. И слышен их стук, и курлыкали громко, Но шум не мешал, а убаюкивал тихонько. И вот так дома, что посыпались от долгих лет, Словно усталые старики, хранящие свой секрет. И высота страшна, и головокружение, А второй этаж вызывает притяжение. Я всё ещё помню свой дом, он был невысок и не казист, И всё же в сердце остался, хоть карлик низкий — но всё ж артист. Он жил своей жизнью, дышал и смотрел на людей, И был мне дороже дворцов и высоких идей. Ну, вот так и было: просто был — и нету его теперь. Снесён, а что осталось от него — неизвестно мне теперь. Лишь эхо шагов, да случайный обрывок сна, И запах весеннего ветра из старого окна. Просто был невысокий дом, их там было много, И каждый был с историей своей. Здесь сосед, а там другой, И каждый знал друг друга — был будто бы родней. И яблоня под окнами дома Осталась стоять, пока я её помнила. И куст сирени, что цвёл душистой весной, Отбрасывал тени на любого, кто под его ветвями вздремнёт. И просто это были для чужих людей — дома, А мне — память твёрдая, и сладость воспоминаний от переезда горькая. И сколько бы лет ни прошло с той весны, Во сне возвращаюсь к их тёплой тиши.