И горбушки свежей....

Есть дороги, и дороги. Лентой стелится под ноги, Изгибаясь, пыльный тракт. Чуть замедлит путник шаг, Вдалеке услышав громы и ворчание грозы. Небо цвета бирюзы с каждым вздохом все темнее, Воздух — гуще и влажней. Туча движется, и в ней Сполохи разрядов молний. Улыбаясь, путник вспомнит, Сколько видел разных гроз, застигаемый в дороге Летним буйством непогоды. Как искал наощупь броды В руслах вздутых ливнем рек. Старый, мудрый человек, Не спеша бежать в укрытье от возможного дождя, Взором обводил поля, колосящиеся рожью. На монаха был похож он: борода на поллица, А глаза сияли светом в сетке лучиков-морщин. Шел домой, совсем один, чтоб, добравшись, у порога На мгновение застыть, предвкущая радость встречи, Жаркий бок нагретой печи и горбушки свежей сыть.