Часть 1. Подруги, парни и совпадение(?)

Сейран

— Что ты имеешь ввиду под “я встретила “его”“? Делаю глоток кофе, прячу за чашкой свою улыбку и мечтательно вздыхаю. Пелин, одна из моих самых близких подруг (если вообще не единственная), недовольно хмурится и откладывает в сторону телефон. — Пело, его. Тот парень, с которым познакомилась на вечеринке в честь твоего дня рождения. Представляешь, мы живем на одной улице! Ну разве ж это не судьба? Пелин хмыкает и качает головой. — А-а-а-а, загадочный парень, который вскружил тебе голову одной улыбкой, но даже не удосужился назвать своего имени? Помню. Все вокруг удивляются, каким образом мы стали подругами? Абсолютно разные, с разными интересами, вкусом на мужчин и планами на жизнь. Если я хочу семью и детей, Пело считает это бесполезным прожиганием жизни. Я, в свою очередь, считаю прожиганием жизни бесцельную гонку за повышением на работе и за деньгами. Ну разве ж в этом счастье? Пожимаю плечами и делаю все, что в моих силах, чтобы удержать собственную улыбку. — Ну почему же? Мы вчера познакомились и свое имя он охотно назвал. — Мг, - Пелин как будто не совсем рада, что я подняла эту тему, - и как же зовут твоего “прекрасного принца”? Хочу знать, кто из моих друзей вскружил твою бедную головушку. — Его зовут... Не успеваю сказать. Телефон Пело издает такой противный треск, что игнорировать трудно. Подруга тут же полностью переключает внимание на телефон и в следующее мгновение уже собирается уходить. — Прости, родная, это по работе. В следующий раз? Ничего не отвечаю. Киваю головой и беру в руки свой телефон. — Его зовут Ферит, если тебе все еще интересно. Сомневаюсь, что она услышала, конечно же, но какое теперь дело?

13:27

Я в кофейне в центре,

не хочешь встретиться?

13:30 Очень хочу, но никак. Работа. Простишь? Недовольно хмыкаю и откладываю телефон. Еще один трудоголик на мою голову попался.

Пелин

— Ты быстро. Что случилось с "ну я не знаю, во сколько освобожусь.. это же "девчачьи посиделки". Смеюсь над тем, как мужчина моей мечты поразительно похоже пародирует женский голос и показывает в воздухе кавычки. Отмахиваюсь от него же чуть позже, когда он закончил свою реплику. — У подруги случилась «любовь до гроба», мне стало скучно слушать эти розовые сопли. Брюнет хмыкает, бормочет себе под нос что-то вроде «еще бы» и вопросительно смотрит на меня. — И как же ты сбежала? Жму плечами, отбираю у «любимого» (чертова Сейран, с её чертовым романтичным настроем, приучила меня) пачку сигарет и достаю оттуда одну для себя. — Сказала, что у меня работа. Он прыскает со смеху. — Забавно. Я сегодня тоже отказал одной прилипале, сославшись на работу. Театрально вздыхаю и прикладываю руку к груди. — Так значит, я у тебя не одна? Ну и, сколько нас таких? Заливается смехом и это оказывается чем-то заразным, потому что несколько секунд спустя я уже смеюсь вместе с ним. Мужчина мгновенно подхватывает мою «игру». Берет за руку, пальцы целует и тихо, почти шепотом, приговаривает: — Нет, милая. Есть только ты. Черствое сердце предательски делает кульбит. — Ты жалкий лгун, почему я так сильно хочу тебе верить? Несколько секунд молчит, а потом, видимо не найдя подходящих слов, натягивает на лицо нелепое подобие улыбки и переводит тему. — Эта твоя романтичная подруга, кто она? Я её знаю? Громко смеюсь и качаю головой. — О, нет. Нет-нет-нет. Не твоя история. Даже не пытайся. Она слишком хорошая для тебя. Он не унимается. — Ну все таки? Сдаюсь. — Ладно. Ты видел её на моем дне рождения. Русая, маленькая, в черном платье была. — Ммм… Нет, не помню. Может у нее имя есть? — Сейран. Что-то в его мимике поменялось, не могу понять, что именно. Он старался это скрыть, но получалось плохо. — Мг, нет. Точно не знаю. Так что ты говоришь, нашла любовь всей своей жизни эта Сейран? — Не знаю. Говорит, что да. — А имя не называла? Что за любопытство? — Называла. Он не унимается. — И-и-и? — И я так бежала к тебе, что не расслышала, что она там себе под нос бубнила. Вроде какой-то Фуат или Фуркан, не помню. — А может Ферит? Кривлюсь. — А может кто-то раскатал губу?

СЕЙРАН

Двенадцать ночи. Кто может быть настолько отбитым, чтобы завалиться в гости в двенадцать ночи? Бурчу, психую, с недовольным лицом иду к двери. На голове что-то похожее на гнездо, на теле бесформенная футболка, которую, честно, понятия не имею, где нашла. Впрочем, мне нет дела до этого. Человек, решивший потревожить мой сон, сам виноват, что застанет меня в таком виде. Нехотя открываю дверь и застываю на месте. — Ферит? В отличие от меня, он выглядит просто сногсшибательно: одет с иголочки, пахнет божественно. Еще и цветы принес. Как в него не влюбиться? — Ты не ответила на мое сообщение днем. Решил, что ты сердишься и пришел лично попросить прощения. Не могу спокойно что-то делать, когда есть хоть маленький процент того, что такая прекрасная девушка на меня сердится. И я тут же таю как шоколадка на лобовом стекле. Пропускаю его в свой дом и уже в миллиардный раз жалею о том, что не привела себя в порядок прежде чем открыть дверь. Ну, зато он увидел меня настоящую.