Часть 1

«Я не могу» — сказал он, опуская Заряженный патроном пистолет. И тут же выстрел, местность оглушая, Дырявым сделал меховой жилет. Как тонкий клён, поваленный грозою, Упал от пули наземь человек. Вздымался часто над сырой травою Нагрудный самоцветный оберег. И каждый вздох давался всё труднее, Всё больше крови вытекало с ран. И телу становилось будто бы теплее — Так жизнь прощалась с человеком, сквозь обман. В минуту грудь не стала подниматься, И вместе с ней нагрудный самоцвет. Над телом стали будто тучи собираться, Скрывая солнца лицемерный свет. Умерший бой не принял — поплатился, Зато теперь его душа чиста. А тот, кто выстрелил, немного ободрился, Теперь жить будет с чистого листа. Одно лишь тело средь травы лежит, Одно лишь тело и пришло сюда. Всем этим телом человек дрожит, Убивший прежнего и доброго себя.