Часть 1

Я пишу стихи не часто, регулярности тут нет: могу сделать три за час я или ноль за восемь лет. Я пишу их как набросок –для себя, не для других. Для меня они как способ мысли перелить в штрихи, в закорючки на бумаге, душу чтоб освободить, чтоб понять, какие баги не дают спокойно жить. Я пишу стихи порою для конкретных адресатов, и я верю, я не скрою, в то, что их прочтут когда-то. Не намеренно, случайно. Может, вспомнят обо мне. И откроют после тайну, на словах или в письме. И расскажут, что скучали, что любили сквозь года… Только этим мыслям-чайкам здесь не сбыться никогда. Отпущу их в волю, в небо, в самолётик лист сложу. Знаю, их в стране, где небыль обернется былью, ждут. Там бывают эти встречи, где любовь и сквозь года, где романтика и свечи, там где «вместе» навсегда. Там находят адресата самолётики стихов, и, конечно, там когда-то я дождусь в ответ звонков. Ну, а здесь, захлопнув дверцы, жгу мосты огнём лихим. Клею я на дыры в сердце вместо пластырей стихи.