Сказочки

Хочешь сказочку? Что ж, посмеяться теперь мой черед. Я повстречал его как-то на поле брани. Шёл одна тысяча сто девяносто четвертый год. Он тогда был не смертельно, но всё же ранен. Что я помню? Немного. Песок и обрывки знамён, И стервятников в небе, штандарты в крови и щиты. Знаешь, что мне обидно? Не помню совсем имён. Зато помню глаза, цвет волос и родные черты. Я смотрел на него — и совсем то не в бездну был взгляд, Хотя древнее что-то, конечно, плескалось в нём. И хотелось спросить: «Почему ты не умер, брат? На каком кругу ада с тобой мы теперь? На каком?» Не спросил, не позвал — вообще ничего не сказал. Лишь смотрел, как за пару веков научился он скалиться зло. Хотя думаю до сих пор, что тогда он меня узнал. Даже думаю, что в прошлый раз нам по-своему повезло. И теперь всё по кругу, пластинку заело опять. Я-то знаю прекрасно, вначале чем нагрешил, Только снова из раза в раз это проживать С каждым веком в себе нахожу я все меньше сил, И давно не боюсь в этом мире уже ничего. Меня много пугали. Теперь уже не напугать. Вру, конечно. Хочу и боюсь среди дыма увидеть его, И привычное: «Здравствуй, брат» — как когда-то, ему сказать. Вот и сказке конец. Закрывай глаза, засыпай. Я придумал всё это. Ведь сказочки — мой конёк. Всё смешалось: все овцы и змеи, каменья и яблоки, ад и рай. Сладко спи. Не ищи, что написано между строк.