Не реальность

Сказка — ведь это настолько красиво, Что реальностью быть не может. Здесь колышется конская грива И украдкой касается кожи. Сказка — ведь я никогда не видел, В тот день вот такой улыбки. Тот день резким был, как выстрел, Но точен, твёрд и незыблем. Тот день въелся мне под сетчатку, Сейчас он вдруг забывается… Но так даже лучше, правда! Даже запах цветов возвращается! Ящик больно мне тянет руки, Почему-то приятно даже… Братья рядом. Тепло безумно, От улыбки твоей, княже. Тост летит, мы кричим «Виктория!», Этот день никогда не меркнет! Перестань же искать хоть сегодня, То, чего никогда и не было. Сказка — пусть, пусть хоть так, в последние, Этой грешной жизни минуты, Я увижу земли не северные, Отвоёванные, странные, путанные. Пусть позволю себе обмануться, Об обмане толком не ведая, Чтобы только ты улыбнулся, И пригубил вкус нашей победы. Это сказка — но к чёрту мысли! Я мечтал об этом в четырнадцатый, А теперь возвращусь в золотистое, То видение, ярко-красивое. Память мне не подскажет больше, Где здесь правда, где бред умершего. Ну и пусть. В том году нет уже боли, Только есть улыбки и нежность.