***

В предвоенное лето на розовом небе сияет луна, серебрится прибрежный песок, но цветы снова пахнут тревогой. Уже сбрендил тиран, уже выверен план — старой жизни осталось немного. В предвоенное лето легко посылать поцелуй самолётному белому следу и слишком о многом не думать. Только как-то тоскливо и хочется просто уснуть — до времён, когда ясной нам станет дорога. Жаль, не выйдет. И тянешь, всё тянешь тот воз, что успел по пути обрасти шелухою и тиной. Вроде всё как всегда, но по коже — мороз… Уже знаешь — не будет невинных. 7.06.22.