Часть 1

Забирают соколов, приуныли звуки у дворов, на крылечках тихий разговор, за спиной Россия, под прицелом двор. Вот прижали суки, руки тянут, к Лику, на родной землице не дают дышать, Господи,придумай мост через Антлантику, Нам пехотой надо в Белый дом шагать. В рукопашной честной, мордой разукрашенной, мы прижмем к асфальту упыря, мы надменным янкам, друганом Калашниковым, навсегда укажем, что их Смерть- война.