День отца

— Я пытаюсь уснуть! Голос мальчишки звучит слишком громко, но ему не стыдно. Он, переодетый в пижаму и сидящий в кровати, закутанный в одеяло, сверлит взглядом соседа-тире-опекуна-тире-друга. Ещё двое парней в комнате уставились на него. — О, но я пою свою песню, — презрительно говорит самый старший из них, Робин, сталкиваясь с взглядом изумрудных глаз. Синеволосый мальчик щурится и обиженно хмыкает. — Да, ты действительно перестарался, приятель, — третий парень, Гарри, поворачивается к Робину, на что тот издаёт оскорблённый вздох, но больше ничего не говорит. — Эта песня дурацкая… — бормочет Мэнни, выбираясь из одеяла. — Мэнни Грибблстоун! — восклицает зеленоволосый мужчина так, что в ушах начинает звенеть. — Ты, вообще-то, тоже поёшь, даже чаще, чем я! — Эй, парни, это глупо… Ссориться из-за этого… — пытается вмешаться в диалог красноволосый, но мальчик и мужчина его уже не слушают. — На день отца! Своему отцу! — Мэнни хмурится ещё больше и сжимает в кулаках ткань пижамных штанов. — Ему точно нравится! — Твой отец бросил тебя! — восклицает Робин, и тут же закрывает рот рукой: но было поздно. Мэнни тихо тянет ртом воздух, выдыхает. Его нижняя губа начинает дрожать, а глаза в свете настольной лампы блестеть. — Н-неправда! Он придёт! Придёт! Ясно вам?! — Мэнни вдруг вскакивает и, посмотрев на друзей в последний раз, убегает. До ушей доносятся тихие всхлипы. Мальчишка всегда так делал, если его сильно задевали слова друзей или расстраивала какая-либо ситуация. В конце концов, ему только что исполнилось 12, а его отец уже сломал ему жизнь, так что как его можно винить? *** Робин вдруг вспоминает, как он познакомился с Роем Грибблстоуном. Ему было 25. Робину меньше, но судьба свела их в одном баре общего знакомого. Зеленоволосый не помнил, что делал в таком месте в тот вечер. Видимо, пытался забыться и отвлечься от своих мыслей. Весь алкоголь выветрился, когда Робин заметил прожигающий холодный взгляд Роя, сидящего в конце зала. На удивление, он сам подошёл к нему и протянул руку. — Рой, — сухо сказал он. Робин сглотнул, но пожал руку: тёплую, шершавую. — Э… Робин, — кивает кареглазый, замечая, что Рой держит его руку слишком долго, подозрительно долго. — Я часто тебя здесь вижу, Робин, — произносит Рой. Странно, что вокруг было очень шумно, но Робин отчётливо слышал нового знакомого. — Я искал людей для одного проекта… *** — Так ты собираешься пойти за ним? -…что? — Робин качнулся и быстро поморгал, сбрасывая с себя неприятное ощущение и забывая тот взгляд Роя. — Ну… Кажется, он сильно обиделся и это задело его, — спокойно говорит Гарри и пожимает плечами. Робин сжимает губы в полоску, поправляет очки на переносице и встаёт с кресла. Он действительно напортачил. Мужчина находит плачущего мальчишку в гостиной и просто молча садится рядом с ним. Мэнни дёргается, но завидев, что Робин волнуется, действительно сожалеет, решает остаться на месте. — Прости меня, Мэнни, — Робин закусывает губу. — Я не должен был этого говорить. Я правда стараюсь, мы с Гарри стараемся, чтобы пока ты жил с нами, у тебя было счастливое детство, но отца мы не заме… Робин замолкает, когда Мэнни подрывается с места и обнимает опекуна, утыкаясь ему куда-то в грудь. Рубашка тут же намокает от слёз мальчика, но зеленоволосый лишь прижимает его к себе и гладит по волосам. Синим, как у его отца. Но Мэнни не был его отцом. Мэнни больше был похож на мать — миролюбивый и тихий характер, любознательность, изумрудные глаза. Она ушла слишком быстро. И виной всему — Рой. — Ты думаешь, ему понравится моя открытка на день отца?.. — Мэнни шмыгает носом и поднимает взгляд на Робина. — Конечно. Это же ещё и твой день рождения, так что это точно незабываемый подарок. С 19-м июня, Мэнни. — С 19-м июня, Робин. Утром Мэнни просыпается в тёплой постели, но что-то не так. Странное ощущение не покидает его, ощущение дежавю, ощущение… — С днём рождения, Мэнни! — раздаётся счастливый голос Робина и мальчик оказывается прижатым к груди тёплыми объятиями. Позади мужчины стоит Гарри, не видно, улыбается он или нет. В руках он держит подарочную коробку. Мэнни быстро метает взгляд на тумбочку, стоящую рядом с кроватью, и приходит в ужас: на ней лежит открытка, которую он нарисовал для Роя и отнёс на почту. И так было вчера. Позавчера. Месяц назад. Его день рождения. Его день смерти. Его день отца. Сегодня снова 9 утра, 19 июня, 1955 год. Воскресенье. День отца.