Особенный сюрприз Джеймса Мориарти

*** — МОРАН! Громкий крик Мориарти застал полковника на другом конце просторной квартиры. А последующие звон разбиваемых вещей и вовсе оторвал его от дивана. Подхватив Браунинг, он стремглав бросился в сторону шума. Ровно пять секунд спустя он стоял на пороге кабинета. Готовый убивать. Но врагов не оказалось. В комнате был только Мориарти — скорченный на полу, среди сотен изорванных черновиков и обломков кружки с ядовито-зелёной надписью «Miss your Daddy?» Его глаза светились чистым безумием. — Какого дьявола, Джим?! — Ни черта не получается! Бастьен, это откровенный пиздец! Моран привык ко всему. Почти ко всему. И едва ли хоть что-то могло застать отставного полковника врасплох. Если, конечно, это хоть что-то не включало его босса. Даже спустя годы работы на Джеймса Мориарти, тот оставался для него неизученным феноменом природы — рядом с которым даже чёрная дыра казалась до обидного понятной. Бездонные зрачки горели потусторонним, опасным огнём. И сейчас Моран не знал, что пугало его сильнее: само слово «пиздец», сорвавшееся с уст человека, который никогда не матерился, но выжигал всем сердца, или откровенное безумие во взгляде босса. — Все хорошо? — гораздо тише и мягко переспросил Моран, делая несколько медленных, осторожных шагов вперед. — НЕЕЕЕЕТ! — в руке Джеймса сверкнул стилет, острота которого не вызывала сомнений. Невольный тому свидетель, дорогущий пиджак Westwood, лежал в углу изрезанный на неровные полосы. — НИ ЧЕРТА, БЛЯТЬ, НЕ ХОРОШО! МОРАН, ЭТО ГРЕБАННЫЙ ОТСТОЙ! — Джим, послушай меня, — как можно плавнее и ласково прошептал снайпер, делая еще пару шагов вперед, — ты все мне можешь рассказать. Расскажи и мы вместе все исправим, обещаю. «Охота на тигра и то была куда безопаснее»… — Это невозможно решить, Моран! НЕВОЗМОЖНО! СЛЫШИШЬ! — Джим, пожалуйста, отдай мне стилет. Со стороны это выглядело так, будто он уговаривает ребёнка. Не короля преступного мира. Их разделяло всего три шага и одно движение. Только Моран все еще не решался действовать. Слишком близко стилет находился от горла преступника. Одно неверное движение и гениальные мозги навсегда погаснут, обескровленные. — Я НЕ МОГУ НИЧЕГО ПРИДУМАТЬ! В словах криминального консультанта отчетливо слышалась надвигающаяся истерика, отчего Моран теперь не на шутку испугался. Такое с боссом происходило впервые. Чтобы он не мог ничего придумать? Да скорее наступила бы ядерная зима, чем гениальный разум не выдал бы новый совершенный план убийства или похищения. «Или это я сошел с ума?» — предательская мысль невольно проскользнула в сознании. — «Может я сплю?» А вдруг это правда был сон? Разум Морана зацепился за эту мысль, как за спасительную шлюпку Титаника. За безумную надежду посреди леденящих вод Атлантического океана. — Джим, а что именно ты не можешь придумать? — Моран не удержался от вопроса, и тут же мысленно чертыхнулся. «Глупый, идиотский вопрос!» В любом учебнике переговоров с террористами написано, никогда не провоцировать вооруженного безумца с заложниками. А именно это он только что и сделал. К огромному удивлению Морана, стилет сам выпал из рук Джеймса. Он обхватил себя за плечи и жалобно произнес: — Я не знаю, что подарить Беллатрикс…