Часть первая

В тот злополучный четверг Артём спешил как никогда. Проспал, забыл зарядить телефон, опоздал на пару, получил выговор от преподавателя, а под конец ещё и сильно хотел в туалет. Знаете, как бывает: несёшься по коридору универа, перепрыгиваешь рюкзаки, лавируешь между студентами — и только одна мысль в голове: «Лишь бы не опоздать». Он влетел в туалет, не посмотрев ни на табличку на двери, ни на подозрительно аккуратный интерьер. Уже в кабинке понял — что-то не так. Но сначала было не до размышлений. Вымыл руки, подошёл к зеркалу. Вид у него был так себе: волосы торчат, глаза уставшие, лоб блестит, как начищенный пол. Но Артёму было не до внешности — он уже собирался уйти. Пока не заметил её. Кровь. — Чего?.. — прищурился он. Пятно возле кабинки было слишком тёмным, густым. Почти бордовым. Тонкая дорожка уходила под дверь. Рядом валялся большой чёрный полиэтиленовый мешок — блестящий, как из супермаркета, но слишком крупный и... странно набитый. Артём сделал шаг. Потом ещё один. Сердце забилось быстрее. Инстинкт подсказывал: это важно. Возможно — даже опасно. Если уйду сейчас, а потом окажется, что тут нашли тело… я себе этого не прощу. А если я прав?.. Он достал телефон, включил камеру и сделал снимок мешка. Потом — крови. — Так... если что, это улика. Главное — не прикасаться. Вообще ни к чему не прикасаться! В голове уже крутилась сцена из новостей: — Я был первым, кто всё обнаружил. Мешок показался подозрительным… я сразу понял — тут что-то не так. — Господи, я реально схожу с ума… — пробормотал он, обходя кабинку по кругу, как следователь. Заглянул под дверь. Мешок точно был не пустой. Внутри что-то отбрасывало объёмную тень. Рядом — тряпка, а чуть дальше — белая штука… Прокладка? Или бинт? В крови? — Ладно, бинт... бинт. Кто-то поранился. Это просто бинт. И в этот момент что-то внутри зашевелилось. Артём застыл. Потом отскочил. И тут же услышал тихий, но чёткий стон. — Боже… может, она ещё жива?! Он прижался к двери, на экране — уже набран «112», но палец не решался нажать «вызов». В голове шёл панический внутренний диалог: Ты не врач. Но если она умирает? А если можешь спасти? Но ты в женском туалете. Что скажешь полиции? Что зашёл по ошибке? И полез в кабинку? Меня ж извращенцем назовут… или маньяком. Бедная мама. А жена... ой, нет, у меня ж нет жены. И девушки тоже. Я так и сгнию один в тюрьме! — Нет-нет, надо действовать! — прошептал он. Открыл «Заметки» в телефоне и настрочил: «Если меня арестуют, скажите, что я не маньяк. Я просто хотел помочь. Я думал, в мешке человек. И кровь была. Честно. Вы бы тоже испугались!» Он глубоко вдохнул, подошёл к двери и осторожно постучал: — Эм... алло? Вам помощь не нужна?.. Тишина. — Простите, если вы... эм... живы, постучите один раз. Если… не живы — два. Снова тишина. Потом — ХРУСТ. Он отскочил: — ААА, ОНА ЕСТ ЧТО-ТО?! — вырвалось вслух. — Или жует… человека?! Или пальцы?! БЛИН! Схватил швабру. Приготовился. Настоящая боевая стойка. Если мешок пошевелится — я валю. Я не герой. Мне ещё диплом писать! Он шагнул ближе… И тут дверь кабинки медленно открылась… сама. Артём застыл, сжимая швабру как копьё. И вышла… Девушка. В чёрной юбке, зелёной кофточке. В наушниках, откуда орала музыка. На плече — огромный чёрный мусорный мешок. В руке — пачка прокладок. Она убавила звук и уставилась на Артёма. — Ты чего, блин, тут делаешь? Артём стоял, как полный идиот, держа в одной руке телефон, в другой — швабру, направленную на неё. — Я… думал… вы… убиты. — Я? — она моргнула. — Убита? Он показал на кровь: — Это... кровь... — Это месячные, гений. — Она закатила глаза. — Прокладка протекла. — А мешок?.. — Артём указал на пакет, который точно не выглядел как аксессуар. Хотя кто его знает — может, такие нынче в моде? — А, это?.. — Девушка явно только сейчас осознала, как это выглядело со стороны. — Я книги таскала. Мой пакет порвался, зашла в магазин, а там были только мусорные. Ну, я и купила. Книги всё равно пришлось в руках нести, а сейчас хоть свои вещи туда запихнула. Не таскать же в руках? Глупо, да? Она посмотрела на Артёма с надеждой, что он хотя бы посмеётся. — Глупо, — кивнул он. Ему казалось, что он провёл в этом туалете вечность. Сколько прошло с момента, как он сюда зашёл? Год? Два? Ладно, не будем утрировать. Пара часов максимум. — Вот и хорошо, — пробормотала девушка, раздражённо глянув на его бледное лицо. — А ты вообще кто? Артём побледнел ещё сильнее. Он совсем забыл, что это женский туалет. — Я... санитар. — Со шваброй? — Да. — В женском туалете? — У нас гендерное равенство… И в этот момент в туалет зашла ещё одна девушка. То что представилось её взору было не нормально: мешок, швабра, Артём, девушка… АРТЁМ??? — ЧТО ЗДЕСЬ ПРОИСХОДИТ?! Паника. Крики. Смех. Мем с Артёмом. Конец