К ней.

      Ты стоишь там, в центре этой тьмы, среди теней и шепотов, и ты не боишься.       Они играют на твоём лице, танцуют по контуру плеч, прячутся в складках вечернего платья, и я вижу это — каждую мурашку на твоей белоснежной коже, каждое мелькание страха, которое ты прячешь под спокойствием.       Ледяной ветер, рвёт твои волосы, бьёт по лицу, вплетаясь запахом морозного дождя.       Он кусает кожу, заставляет дрожать пальцы, но твой взгляд остаётся ровным.        Я не должен был быть там.        Ты не должна была быть там.        И всё же, несмотря на это, ты стояла — и я видел, как ты идёшь по краю, балансируешь между страхом и осознанной смелостью.       Я помню каждое мгновение, каждое прикосновение и осознание, что хочу быть ближе, чем позволено.        Ты — выбор, который я никогда не должен был делать. Но желание смотреть на тебя, держать тебя рядом, знать, что ты жива, что дышишь, что остаёшься собой — оказалось сильнее.        И если мы выживем, если мир не поглотит нас — ты должна помнить одно: я вижу тебя. Всегда. Даже когда никто другой не видит, когда твой страх и сила сливаются в одно. Когда вокруг тьма и шепоты старых домов сливаются с ветром.        Я вижу тебя.        И я не позволю тебе исчезнуть, даже если сам окажусь во тьме.