Пролог

Это случилось давно, слишком давно, чтобы прокручивать в памяти постоянно, не прерываясь ни на миг, и ночью, и днём, и забывшись реальностью, и протрезвевши сном. Уж тем более такому-то парню, как Дарон. Молодому, симпатичному, вроде даже не глупому. По крайней мере, Дарон пытался себя успокоить, забывая, что уже в который раз пишет ту же историю, ту же драму в истерзанном пожелтевшем блокноте погрызанной ручкой, пытаясь выхлестнуть боль, но наоборот ещё больше впиваясь в неё зубами. Его много спрашивали о вдохновении в музыке, текстах, но он никогда не отвечал правду. Буквально никогда, и пусть звучит это обидно. Он никогда и не скажет, валяйте, журналисты-стервятники! Но, увы, сам-то Дэр прекрасно знает мучительную трагедию. Увы... Оглянувшись, Малакян ещё проверил, что в его же квартире он в полном одиночестве, только один, и больше никого. Ни-ко-го. Все мышцы напряглись, глаза подозрительным взглядом сверкнули, проверяя каждую щёлку, тень, уголок и дверь, руки сжались, лёгкие наполнились воздухом и... Дарон готов. Готов к рассказу. Возможно, гитарист System of a down и мог бы написать целую книгу, но нет. Он изложит свои мысли прямиком на дряхлой записке размером с несколько листов, благо, почерк у него мелкий, да и некому будет прочесть. Но, если хотите, вы можете проследовать в этот путь вместе с нами, Дароном и мной, Временем. Добро пожаловать в воспоминания.