Глава 1. Ревизия неликвида (Перезагрузка)

      Гарри открыл глаза и первым же делом выдал хриплое, полное вселенской скорби:       — Блять...       Вместо обещанного Кингс-Кросса с чистыми поездами и Дамблдором в белых тапках, его встретил балдахин хреновой расцветки. Тело болело так, будто вчера его трахнули, убили и забыли похоронить. В произвольном порядке.       «Так, стоп. Какого? Я же сдох. Совершенно официально, в своей постели, под присмотром дюжины праправнуков. Где мой покой? Где, сука, мой заслуженный отдых в компании предков и бутылки огневиски?»       Он попытался поднять руку и замер. Кожа цвета просроченного кефира, длинные костлявые пальцы и полное отсутствие волос.       «Охуеть. Просто охуеть. Смерть, ты там совсем ебанулась? Из всех вариантов реинкарнации ты выбрала этого безносого ублюдка? Я полжизни боролся против этого недоноска, а теперь я в нём живу?»       Шатаясь, Гарри дополз до ванной комнаты. Взглянул в зеркало и едва не обблевал мраморную раковину. Из отражения на него пялилось нечто, напоминающее помесь змеи с маршмеллоу, которые сунули в костёр и забыли.       «Томми, блять... Ну и хлебало. Ты как с таким фейсом вообще планировал захватывать мир? Тебе же любой нормальный человек в морду плюнет просто из чувства эстетической брезгливости. Ноздрей нет, губ нет... Ты что, в детстве на клей "Момент" подсел и лицо себе стёр? Хотя нет, клеем так не сотрёшь. Тут явно наждачкой работали. Крупной.»       Гарри прикрыл глаза, прислушиваясь к магии. Внутри чувствовалась мощь, но она была тёмной, дёрганой и завязанной на ритуалах с человеческими жертвоприношениями.       «М-да. Тело держится на честном слове и чьей-то крови. Ладно. Раз уж я застрял в этой костлявой жопе, придётся наводить порядок. Я сорок лет чистил Аврорат от взяточников и дегенератов, разгребу и этот гадюшник».       В дверь робко поскреблись. Гарри напрягся, палочка рефлекторно прыгнула в руку. В спальню, едва ли не на полусогнутых, вполз Люциус Малфой. У него была такая рожа, будто он неделю сдавал годовую отчётность, и каждую страницу у него принимали лично дементоры.       — Мой Лорд... Вы проснулись... Мы ждали вашего знака... — Люциус рухнул на колени, уткнувшись носом в ковер.       Гарри меланхолично рассматривал свои когти.       — Встань, Люциус. И прекрати полировать ковёр своей породистой мордой, у меня от этого зрелища изжога начинается.       Малфой замер. Голос Лорда не визжал, не обещал пыток. Он звучал... как голос смертельно уставшего шефа полиции после ночной смены.       — Но... Мой Лорд...       — Проблемы со слухом? Я дважды повторять не буду. Встань, приведи себя в божеский вид и ответь мне на один вопрос: почему я одет в эти ёбаные занавески? Ты — Малфой или нищеброд из Лютного? Где мой нормальный шёлковый халат, где грёбанные тапочки? И почему в этом доме воняет так, будто тут кто-то сдох и его забыли вынести ещё при Гриндевальде?       Люциус поднялся, пошатываясь. У него в глазах читался синий экран смерти.       — Я... я всё исправлю, Повелитель. Я позову домовиков...       — Домовиков позовёшь позже. Сначала — отчёты.       — Простите? — пискнул Люциус.       — Отчёты, Люциус! — Гарри рявкнул. Ваза на камине треснула. — Состояние счётов Гринготтса, списки недвижимости, опись артефактов и, сука, полный перечень тех дегенератов, которых вы называете Пожирателями. Мне нужно знать, кто из них ещё способен отличить лево от право, а кто окончательно пропил мозги за время моего отсутствия.       Гарри подошёл к окну и сплюнул.       — И найди мне портного. Если я ещё раз увижу себя в этом рванье, я засуну твою трость тебе в такое место, о котором в приличных семьях не говорят. Пошёл нахуй отсюда. Работать.       Малфой вылетел из комнаты со скоростью снитча. Гарри тяжело опустился в кресло.       «Так. Где этот мудак Снейп? Он вроде единственный, с кем тут можно без переводчика с дебильного. Господь, дай сил не начать валить пачками... Хотя, стоп. Я же теперь Тёмный Лорд. Мне можно.»