Это не кровь

Капает кровь с губы, и в грязи штанина. Всхлип. Тишина. Разбежалась толпа давно, но в голове бьётся: «Мямля!», «Тюфяк!» «Смазливый». Брат тихо хнычет. Это из-за него! Должен был быть смелее, ловчее, крепче, и не бояться вмиг отвечать ударом тем, что в лицо смеялись, толкали в плечи… Тенью нависли слева над ним и справа. Голову в плечи вжал. Чей-то выкрик. Упал на землю. Слёзы катились. Кажется, не дышал. Боль прервал голос громкий, знакомый с детства: — Прочь от него! И протянутая рука крепко держала. Сыпались вновь удары. Итан с разбитым носом и в синяках смотрит испуганно, просит: — Вставай. Нам надо… Хочется очень снова закрыть глаза. Спать. Просто спать. Солнце прячется быстро в тучи. Шорох опавших листьев. Лёгкий, обычный шаг. «Я обещаю, клянусь, что я стану лучше. Больше не будет страшно…» Мама сошла с крыльца. — Это не кровь, мы в порядке… Соседей вишня… — держит улыбку, быстро заходит в дом. — Я защищу нас, — шепчет почти неслышно. Время прошло — появился на свет дракон.