.

Сотни голосов кричат, что стараться бесполезно, Может это лишь слова, но последствие их смертно; Их поэт в моей башке, гулким стуком откликаясь, Корни больно продвигает, диким гулом отдаваясь. Эта комната давит на меня, словно люди, что критикуют; Я сижу на диване пол дня, и думаю для чего существую. Это просто безысходность, лишь последний этап, Что доводит мои мысли о смертных порах. На стене написано кроваво, что-то о смерти — я ни читал, Ведь мои мысли лишь приковало то, для чего убил себя сам. Я не причина и не жизнь тому вина, Но человек не сдерживает порыв огня.