Часть 1

Человек от тоски истончается, Растворяется в синеве. Не под силу всю жизнь так маяться На холодной сырой листве. И молиться ему стало тошно Богу, болью своей придуманному. Он отчаянно ищет помощи, Прячет раны за вечными думами. Человек от тоски разрывается На полоски поблекшей кожи, Он обратно хотел бы склеиться, Да никак, бедолага, не может. А над ним собираются вороны, Что охочи, как черти, до падали. Ветер их отогнать не торопится. Да оно Человеку надо ли? Он лежит, тупо хлопая веками, А глаза-то - битые стекла. Все, что было еще вчера ценного, Под дождем уж теперь размокло. И дрожат его губы синие. Так давно никем не целованные, Только осень их гладит нежно, Ей они навсегда дарованы. Человек от тоски погибает, Ему крест на могилу ставится, Крест такой же уныло-серый, Как тоска- чумная красавица. Первый снег скроет старую сказку. Кто-то снова попал в тиски. И опять где-то плачет "красавица"... А люди не созданы для тоски!