Пусто

Вечереет, становится пусто, Как и внутри меня, Где ничего и не нужно — Без этого ни дня. Почему не исправить бы всё? Наверное, поздно уже. Не привыкла терять я людей, Но сами уходят они. В одиночку уже не впервой, Поэтому сложностей нет. Лишь какой-то побочный синдром, Уносящий последний свет. Для меня это сродни привычке, Теперь ничего не болит. И если не будет всех «слишком», То станет ещё тяжелей... Лето 2017