Притча о праве выбирать

В одной республике, которую строили из песка, пота и обещаний, долго спорили: кому можно давать право выбора? — Умным? — Богатым? — Мужчинам? — Только тем, кто служил? Собрались знатоки, советники, генералы, торговцы. Спорили неделю. Умно. Громко. По очереди. Один сказал: — Глупый голос равен голосу мудреца? Это же всё равно, что уравнять мед с грязью. Другой: — Если дать выбирать всем — выберут крикливого. Третий: — А если выберут врага? Тогда кому будет стыдно — им или нам?

***

А потом вышла пекарша. Женщина в муке до локтей. Ни грамоты, ни медалей. И сказала: — Я не знаю законов. Но знаю вкус хлеба. И когда он сгорел — я тоже это знаю. Почему вы думаете, что только вы чувствуете горечь? Её засмеяли. Но Красный Эмир, который слушал с тени, вдруг встал. Он сказал: — Если вы боитесь, что народ сделает плохой выбор — может, проблема не в народе, а в том, что вы больше не умеете быть лучшим выбором? Все замолчали. Потому что правда бывает колючей не от злобы, а от близости.

***

С тех пор в той республике голосовал каждый. И да, иногда выбирали плохо. Иногда — странно. Иногда — те же самые лица. Но больше никто не чувствовал себя вещью, через которую просто прошли события. А на стене Совета написали: "Голос — это не знание. Это дыхание. Если его нет — организм мёртв, даже если ум блестит."