Часть 1

*** День. В городе суета. Автобусы переполнены, люди спешат. Среди них — дедушка Арнольд. Он едет на рынок. Сын давно уехал, жена умерла два года назад. Теперь он живёт один. Никто не готовит ему ужин, не измеряет давление. Всё делает сам. Автобус тряхнуло, он крепче схватился за поручень. Нога, травмированная в молодости, снова болела. Свободных мест нет. Он доехал, купил продукты и отправился домой. Дом показался издалека. Арнольд вошёл, поставил ключи, разобрал покупки. Тишина. Когда-то тут бегали дети, звучал смех. Теперь — пустота. Сын редко звонил. На его "Как дела?" отвечали: "Потом". А чаще просто не брали трубку. Старик сел в кресло, достал альбом. Пальцы листали пожелтевшие страницы. Вот сын — 17 лет, выпускной. "Пап, у нас ещё будет время", — сказал он тогда. Следующая страница — он и жена. Молодые, счастливые. Арнольд помнил, как держал её за руку. Теперь её нет. Фотоальбом закрылся с тихим хлопком. Вдох. Выдох. Выключил свет, лёг спать. Ночью воры проникли в дом. Скрипнула дверь. Старик спустился и увидел чужих. Они не хотели свидетеля. Выстрел. Полиция пришла утром. Улик не осталось. Дело закрыли. Сыну сообщили. Он сожалел, что не навещал отца. Теперь оправдываться не перед кем. *Тени в ночи* стих от меня Скрипнула дверь, растворилась во мгле, Тени скользнули по гулкой плите. Шкафы открыты, металл в руках, Воры скрываются в мрачных тенях. Старик проснулся, шагнул на свет, Но в комнате чужие лица в ответ. Взгляд — без сочувствия, сердце — лёд, Палец на спуске, оружие ждёт. Выстрел раздался, тишина, Больше не встретит его весна. Утром найдут — но кого винить? Время ушло… его не возвратить. Сын постоял у порога, дрожа, Слёзы текли по щекам, не спеша. Голос отца шепчет: "Прости..." Руки родные его обняли. Тепло за спиной, но в доме темно, Пусто. Безмолвие. Больше — никто.